(Poema incluido en su primer libro: "Desde mi otro lado")
Algo ínfimo se mueve
en el transeúnte arroyo,
bajo la atenta
protección de los erizados juncos,
encima de los guijos
de una acostada muralla.
No son los peces sembrando
burbujas su cristalino cielo,
ni el perezoso remo de la corriente,
tampoco es el agua
que estornuda cuando
siente que me aproximo,
ni tú, carnal pensamiento,
ingrávido diálogo de un amor cautivo.
Me acerco, llevado por el empuje
de no tener otra cosa mejor que hacer,
y mi leve asomo se sorprende
al descubrir
una crisálida que acaba
de romper su arnés.
Como si una diminuta rama
cobrase vida secando
al sol sus adheridas
láminas de vidrio,
imagino
tu maravilloso nacimiento.
Frente a ti, verdes riberas,
álamos vestidos
con telas de muchas lunas llenas,
un jardín anárquico y salvaje,
vetusto y frágil,
y el crepúsculo del atardecer
sujeto en tus hélices.
Frente a mí, el desenlace
de tu metamorfosis
detiene los latidos
encaramados en mi muñeca.
Ahora, y solamente ahora, el paso
del tiempo me es liviano,
apenas imperceptible.
Aquí, en la cornisa
de la orilla, al lado
de la crisálida, me quedaría
como se quedan los carrizales,
brotando de la frescura del agua.
Y es que allí, poco después
de cerrar la puerta,
en el interior de la sima
de mi dormitorio,
los hilos de mi congoja
coserán la noche en la más triste página.
Juan Carlos García Hoyuelos
Algo ínfimo se mueve
en el transeúnte arroyo,
bajo la atenta
protección de los erizados juncos,
encima de los guijos
de una acostada muralla.
No son los peces sembrando
burbujas su cristalino cielo,
ni el perezoso remo de la corriente,
tampoco es el agua
que estornuda cuando
siente que me aproximo,
ni tú, carnal pensamiento,
ingrávido diálogo de un amor cautivo.
Me acerco, llevado por el empuje
de no tener otra cosa mejor que hacer,
y mi leve asomo se sorprende
al descubrir
una crisálida que acaba
de romper su arnés.
Como si una diminuta rama
cobrase vida secando
al sol sus adheridas
láminas de vidrio,
imagino
tu maravilloso nacimiento.
Frente a ti, verdes riberas,
álamos vestidos
con telas de muchas lunas llenas,
un jardín anárquico y salvaje,
vetusto y frágil,
y el crepúsculo del atardecer
sujeto en tus hélices.
Frente a mí, el desenlace
de tu metamorfosis
detiene los latidos
encaramados en mi muñeca.
Ahora, y solamente ahora, el paso
del tiempo me es liviano,
apenas imperceptible.
Aquí, en la cornisa
de la orilla, al lado
de la crisálida, me quedaría
como se quedan los carrizales,
brotando de la frescura del agua.
Y es que allí, poco después
de cerrar la puerta,
en el interior de la sima
de mi dormitorio,
los hilos de mi congoja
coserán la noche en la más triste página.
Juan Carlos García Hoyuelos
