Poema de la discordia - Rafael Alberti

Déjame esta madrugada
lavar tu llanto en mi pena,
Virgen de la Macarena,
llamándote camarada.

Flor del vergel sevillano,
sangre de tu santa tierra,
de la paz, no de la guerra,
jamás de Queipo de Llano.

Que tú no eres generala,
abogada del terror,
sino madre del amor,
lumbre que todo lo iguala.

Camarada, compañera,
de obreros y campesinos,
nunca de los asesinos
del pueblo que te venera.

Tú la representación
pura de la luz serena,
Virgen de la Macarena,
no de la provocación.
Muchacha de Andalucía,
la más clamorosa alhaja
de la sola cofradía,
de la gente que trabaja.

Poema a la Virgen de la Esperanza Macarena de Rafael Alberti, leído durante el I Congreso Regional de Andalucía del PCE, los días 24, 25, y 26 de Marzo de 1978 (que coincidió con la Semana Santa de aquel año), conocido como el "poema de la discordia".

INTERTEXTUALIDADES - ANA LUISA AMARAL

 INTERTEXTUALIDADES

 

Microscópica, casi,

una migaja entre las hojas de un libro

que ando leyendo.

 

Me prestaron el libro,

pero no la migaja.

 

En el misterio más esencial,

ella surgió con recato

en medio de dos párrafos solemnes.

Me perturbó el pensamiento,

quebró el hilo (ya tenue) de la lectura.

Seductora, intrigante.

 

Me hizo pensar en niveles para leer:

el tema del libro

y la migaja-tema del lector.

 

(era pan la materia consumida en medio

de dos párrafos y los ojos

consumidos: pasar la página, dos líneas leídas

la intriga del tiempo cuando era

y se levantó a preparar el pan

volviendo a otras líneas)

 

Me quedé con la migaja,

desconocida ofrenda del lector,

mas por juego o consumo

le dejé una migaja mía,

no marca de agua, mas de pan también:

 

un tema posterior para descifrar luego,

en posterior lectura

ajena

 

De Entre otras noches. Traducción: Lauren Mendinuetta, 2013

Nubes - Gerardo Diego

Nubes

pastor de bulevares

desataba los bancos
y sentado en la orilla corriente del paseo
dejaba divagar mis corderos escolares

Todo había cesado
Mi cuademo
                       única fronda del invierno
y el quiosco bien anclado entre la espuma

Yo pensaba en los lechos sin rumbo siempre frescos
para fumar mis versos y contar las estrellas

Yo pensaba en mis nubes
                                             olas tibias del cielo
que buscan domicilio sin abatir el vuelo

Yo pensaba en los pliegues de las mañanas bellas
planchadas al revés que mi pañuelo

Pero para volar
es menester que el sol pendule
y que gire en la mano nuestra esfera armilar

Todo es distinto ya

Mi corazón bailando equivoca a la estrella
y es tal la fiebre y la electricidad
que alumbra incandescente la botella

Ni la torre silvestre
distribuye los vientos girando lentamente
ni mis manos ordeñan las horas recipientes

Hay que esperar el desfile
de las borrascas y las profecías
Hay que esperar que nazca de la luna
el pájaro mesías

Todo tiene que llegar

El oleaje del cine es igual que el del mar
Los días lejanos cruzan por la pantalla
Banderas nunca vistas perfuman el espacio
y el teléfono trae ecos de batalla

Las olas dan la vuelta al mundo
Ya no hay exploradores del polo y del estrecho
y de una enfermedad desconocida
se mueren los turistas
la guía sobre el pecho

Las olas dan la vuelta al mundo

Yo me iría con ellas

Ellas todo lo han visto
No retornan jamás ni vuelven la cabeza
almohadas desahuciadas y sandalias de Cristo

Dejadme recostado eternamente

Yo fumaré mis versos y llevaré mis nubes
por todos los caminos de la tierra y del cielo
Y cuando vuelva el sol en su caballo blanco
mi lecho equilibrado alzaré al cielo.

Gerardo Diego 

Libre te quiero - Agustín García Calvo

Libre te quiero, 
como arroyo que brinca 
de peña en peña. 
Pero no mía. 
Grande te quiero, 
como monte preñado 
de primavera. 
Pero no mía. 
Buena te quiero, 
como pan que no sabe 
su masa buena. 
Pero no mía. 
Alta te quiero, 
como chopo que en el cielo 
se despereza. 
Pero no mía. 
Blanca te quiero, 
como flor de azahares 
sobre la tierra. 
Pero no mía. 
Pero no mía 
ni de Dios ni de nadie 
ni tuya siquiera.

Agustín García Calvo 

Una noche - José Asunción Silva

 Una noche

una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de músicas de älas,
una noche
en que ardían en la sombra nupcial y húmeda, las luciérnagas fantásticas,
a mi lado, lentamente, contra mi ceñida, toda,
muda y pálida
como si un presentimiento de amarguras infinitas,
hasta el fondo más secreto de tus fibras te agitara,
por la senda que atraviesa la llanura florecida
caminabas,
y la luna llena
por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
y tu sombra
fina y lánguida,
y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada
sobre las arenas tristes
de la senda se juntaban
y eran una
y eran una
¡y eran una sola sombra larga!
¡Y eran una sola sombra larga!
¡Y eran una sola sombra larga!

Esta noche
solo, el alma
llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,
por el infinito negro,
donde nuestra voz no alcanza,
solo y mudo
por la senda caminaba,
y se oían los ladridos de los perros a la luna,
a la luna pálida
y el chillido
de las ranas,
sentí frío, era el frío que tenían en la alcoba
tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
¡entre las blancuras níveas
de las mortüorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,
era el frío de la nada…
y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada,
iba sola,
iba sola
¡iba sola por la estepa solitaria!
Y tu sombra esbelta y ágil
fina y lánguida,
como en esa noche tibia de la muerta primavera,
como en esa noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella… ¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras que se juntan y se buscan en las noches de negruras y de lágrimas!…

José Asunción Silva 

Pequeño poema infinito - Federico García Lorca

 Equivocar el camino 

es llegar a la nieve 
y llegar a la nieve 
es pacer durante veinte siglos las hierbas de los cementerios. 

Equivocar el camino 
es llegar a la mujer, 
la mujer que no teme la luz, 
la mujer que no teme a los gallos 
y los gallos que no saben cantar sobre la nieve. 

Pero si la nieve se equivoca de corazón 
puede llegar el viento Austro 
y como el aire no hace caso de los gemidos 
tendremos que pacer otra vez las hierbas de los cementerios. 

Yo vi dos dolorosas espigas de cera 
que enterraban un paisaje de volcanes 
y vi dos niños locos que empujaban llorando las pupilas de un asesino. 

Pero el dos no ha sido nunca un número 
porque es una angustia y su sombra, 
porque es la guitarra donde el amor se desespera, 
porque es la demostración de otro infinito que no es suyo 
y es las murallas del muerto 
y el castigo de la nueva resurrección sin finales. 
Los muertos odian el número dos, 
pero el número dos adormece a las mujeres 
y como la mujer teme la luz 
la luz tiembla delante de los gallos 
y los gallos sólo saben votar sobre la nieve 
tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.

Federico García Lorca

Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida… - R. Tagore

Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida

tú estabas en pie bajo una cascada de felices sueños,

llenando con su líquida turbulencia tu sangre.

O, tal vez, tu senda iba por el jardín de los dioses, 

y la alegre multitud de los jazmines, los lirios y las adelfas 

caía en tus brazos a montones y, entrándose en tu corazón, 

se hacía algarada allí.

Tu risa es una canción, cuyas palabras se ahogan 

en el gritar de las melodías; un rapto del olor de unas flores

no vistas; es como la luz de la luna que rompiera a través

de la ventana de tus labios, cuando la luna está escondiéndose 

en tu corazón. No quiero más razones; olvido el motivo. 

Solo sé que tu risa es el tumulto de la vida en rebelión.

R. Tagore 

Noche de San Juan - Juan Luís Panero

Anticuado, interrogo las estrellas,

su desnudo, inapelable misterio,

mientras miro las llamas en la playa,

en esta noche cuando empieza el verano.

Lector de Drieu o Pavese, sé también

lo sencillo que puede ser acabar con la historia,

no preguntar ya nada, olvidar para siempre

esta apariencia de tarjeta postal.

Frente a mí, imperturbables, desveladas,

pasan, en silencio, vida y muerte,

evitando, con un rictus cansado,

este fantasma insomne, este papel en blanco,

esta hoguera apagada que perdura.

Juan Luís Panero 

Ayer vendrá - Luis Rosales

 La tarde va a morir; en los caminos

se ciega triste o se detiene un aire

bajo y sin luz; entre las ramas altas,

mortal, casi vibrante,

queda el último sol; la tierra huele,

empieza a oler; las aves

van rompiendo un espejo con su vuelo;

la sombra es el silencio de la tarde.

Te he sentido llorar: no sé a quién lloras.

Hay un humo distante,

un tren, que acaso vuelve, mientras dices:

Soy tu propio dolor, déjame amarte.

Luis Rosales 

La pasión - Cristina Peri Rosi

Salimos del amor

como de una catástrofe aérea

Habíamos perdido la ropa

los papeles

a mí me faltaba un diente

y a ti la noción del tiempo

¿Era un año largo como un siglo

o un siglo corto como un día?

Por los muebles

por la casa

despojos rotos:

vasos fotos libros deshojados

Éramos los sobrevivientes

de un derrumbe

de un volcán

de las aguas arrebatadas

Y nos despedimos con la vaga sensación

de haber sobrevivido

aunque no sabíamos para qué.

Cristina Peri Rossi

Para la libertad - Miguel Hernández

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.

Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

Miguel Hernández 

HAZME TU PECADO - Juan Carlos García Hoyuelos

 HAZME TU PECADO

Te hice religión, cáliz,

un porfío pecado

para comulgar 

una y otra vez, obsesivamente,

en tus labios,

y redimido en tu boca,

robar el perdón 

que pueda separarnos. 

Peca en mí, y deja 

en mi cuerpo los réditos

de esa inexcusable culpa que retiene

los fluidos hasta 

hacer arder a las sábanas

desde dentro hacia fuera.

Y si hablan, déjales… hacen bien;

tras los rastrojos siempre vuelven

los brotes verdes,

las praderas, los himnos debajo de la tierra. 

Déjales, prefiero ser mancha 

a rácano movimiento de un alfil,

o una retama que flor roja embalsamada

en blanco por la escarcha. 

Déjate llevar, te estoy esperando,

no lo pienses más,

ni un segundo más,

-el tiempo corre, vuela, se camufla en la arena-

y rétame a un juego donde el amor

envide a la grande

aunque entre los dedos 

se mantenga en pie, con gallardía,

las mínimas opciones. 

Juan Carlos García Hoyuelos

Solo tres letras - Gloria Fuertes

 SOLO TRES LETRAS

Sólo 3 letras,

3 letras nada más,

sólo 3 letras

que para siempre

aprenderás.

Sólo 3 letras

para escribir PAZ.

La P, la A, y la Z,

sólo 3 letras.

La P, de pueblo,

la A ,de Amar, 

y la Z de zafiro o de zagal

No hace falta ser sabio,

Ni tener bayonetas,

si tú aprendes bien, 

sólo estas 3 letras,

úsalas de mayor y habrá PAZ en la tierra.

Gloria Fuertes 

Amada amiga - Cecilia Vicuña

Las personas que me visitan

no imaginan

lo que desencadenan en mí.

C. no sabe que sueño

con acariciarla

sin que me vea

mientras le echa dulce de camote

al pan parece que juega

con cálices y piedras sagradas,

el modo como levanta la mano

para llenar el cuchillo

de mantequilla

es un gesto

donde los mares hacen equilibrio

donde las mujeres que tienen frío

se solazan.

Tiene oleajes y consecuencias

como una línea en el radar.

Cuando se levanta la falda

para mostrarme el calzón plateado

veo grupos ondulantes de caderas

que repiten la redondez

y la perfección

hasta alcanzar una estridencia grande.

Anhelo que no se mueva demasiado

par a alcanzar a vivir en ella

a respirar y dormir

en esas planicies.

Está tan oscuro el muslo

tan brillante el pelo

que parece habla en otro idioma.

Lo que digo es tan torpe

pero cómo voy a decir:

"Eres tan hermosa"

"Me alegro tanto

de que hayas llegado."

Cuando subo el libro del Renacimiento

donde vemos primitivos italianos

quisiera decirte:

"En esta ciudad te encuentro"

"Tú eres esas colinas"

"Tú las pintaste."

Tus dedos son iguales

a la curva de las aletas

de la sirena

representada en la alegoría.

Pero no es exactamente esto.

Tú eres de un país con ciudades

de Lorenzetti.

Tú y yo alguna vez

volveremos a esa ciudad.

No sufras porque en este cuadro

dos mujeres se acarician

yo alguna vez te acariciaré.

No te preocupes de que estés envejeciendo,

tú vas a otra clase de tiempo

y yo también.

Aliméntate del relato que me haces

de la copa de vino

cruzando el umbral.

Aliméntate y enjóyate,

no dejes de soñar con el cuadro.

del maestro de Fontainebleu

donde una mujer

le toma a otra un pezón:

durante épocas enteras

nadie soltará tu pezón.

Quiero sufrir

enterrarme en ti,

ahorcarte y hacer un hoyo profundo,

donde te empiece a tapar la tierra

lentamente y ver tus colores

pudrirse bajo el café.

¿No te gusta tanto la combinación

de violeta y café?

No quería hablarte de la muerte

pero ya que la temes tanto

¿cómo no voy a hablar?

Es escaso el tiempo

que tenemos para vernos

y conversar.

Me gustaría ser hombre

para seducirte y obligarte

a que abandones tu casa

y te olvides de todo,

pero esta idea no me gusta.

Separados y solitarios

los hombres siempre están fuera

y nada necesitan con más urgencia

que estar dentro,

probar alguna tibieza,

altas y bajasmar.

Estoy cansada de ti

de tus resistencias

y conciencias.

Nunca te dejas llevar,

me gusta más que no lo hagas,

cuando lo haces

parece que el corazón te va a estallar

te va a florecer

te va a doler.

Es mentira que me haya cansado.

Es de mí que me canso.

Deseo verte nada más

que te enamores de otros

y nunca te apercibas de mí.

Cuando te vistes con camisa de franela

y calcetines de lana

por una semana

y te afeas y avejentas

para morir un poco

quiero estar cuando resucites

y sea una gloria de ojos húmedos

y oscuros.

Quiero ser un indio

que está escondido en las montañas

y nunca viene a las laderas

porque todo le duele.

Iluminarme con mis propias luces.

Naciste del cruce

de tu madre con la muerte,

ni siquiera en la infancia

habrás sido rosada.

Los que hacen el amor contigo

creen que nunca regresarán

que se van a hundir

que les vas a tejer

una tela húmeda en la espalda

y como es probable

que tengas conexiones

con la boca de los volcanes

por ahí tirarás a tus amantes

y si ellos se liberan

es porque te compadeces.

Te tengo miedo

porque no puedes mirarme

como yo te miro

no puedes amarme

como yo te amo

no puedes ni siquiera

desear acariciarme

y vivir algún tiempo conmigo

haciéndome peinados góticos

o pidiéndome que revuelva el té

con la punta de mi pezón.

Tu lado humano

no está a la altura

de tu lado bestial.

Algunos te imaginan dueña

de regiones orgullosas

y llenas de daño,

pero los que te han visto

con fiebre

o en épocas de menstruación

te aman muy en contra

de tu voluntad,

si es que tienes voluntad.

Solamente una intensidad

le da poderes a tu vida

y la muerte se ve acabada

por fuentes peludas

y calientes miradas

Qué daría la muerte

porque no tuvieras

esos ojos redondos

ni esos senos

ni esos muslos

ni esos tobillos

para dominarte

envolverte y guardarte

de una vez por todas.

Cecilia Vicuña