«Epitafio romano» - Francisco Brines

«No fui nada, y ahora nada soy.
Pero tú, que aún existes, bebe, goza
de la vida..., y luego ven.»
Eres un buen amigo.
Ya sé que hablas en serio, porque la amable piedra
la dictaste con vida: no es tuyo el privilegio,
ni de nadie,
poder decir si es bueno o malo
llegar ahí.
Quien lea, debe saber que el tuyo
también es mi epitafio. Valgan tópicas frases
por tópicas cenizas.

Francisco Brines

Canción de amor - J. Brodskij

Si te estuvieras ahogando, acudiría a salvarte

          a taparte con mi manta y a ofrecerte té caliente.

 

Si yo fuera comisario, te arrestaría y te

          encerraría en una celda con la llave echada.

 

Si fueras un pájaro, grabaría un disco
          y escucharía toda la noche tu trino agudo.

Si yo fuera sargento, tú serías mi recluta
          y, chico, te aseguro que te encantaría la instrucción.

 

Si fueras china, aprendería tu idioma, quemaría
          mucho incienso, llevaría tu ropa rara.

Si fueras un espejo, asaltaría el baño de las señoras,
          te daría mi lápiz rojo de labios y te soplaría la nariz.

 

Si te gustaran los volcanes, yo sería lava
          en constante erupción desde mi oculto origen.

Y si fueras mi esposa, yo sería tu amante,
          porque la Iglesia está firmemente en contra del divorcio.

 

Versión de Alejandro Valero

Dolor - Poema de Elisa Kidané

Ha tocado

a nuestra puerta

ha ido

de aldea en aldea

de ciudad en ciudad

y nuestra

habitual hospitalidad

lo ha acogido,

y se ha instalado

en nuestra casa

y se ha aferrado

a nuestros vestidos

y se ha impreso

en nuestros rostros

y ahora

cuando vamos

por los caminos

del mundo

detrás de nuestra espontánea sonrisa

se entreve 

a pesar nuestro

la sombra

de este huésped ingrato.

TRADUCIDO por A.M. Gabriela Bustamante Escobedo.

15 DE SEPTIEMBRE, DÍA NACIONAL (poema incluido en el libro inédito "La bandera arriada", cuya publicación será en breve)*

Al abrigo de la sierra de Ordunte

y de los Montes de la Peña,

acariciada por ríos cuyos bisbiseos

se decantan en las costas abruptas del Cantábrico,

yergue del Valle de Mena

el primigenio nombre de Castilla.

 Una fecha, quince de septiembre,

-remontémonos al año ochocientos-

cuando otrora las neófitas torres

se empujaban entre sí

a fin de competir por cuál de ellas

era la más inexpugnable.

Castilla, hija de la espada,

madre de condes, maíz en las presuras,

su bautismo en el río Cadagua.

 Conociendo la fecha de nacimiento,

no hay argumento que me sirva

para fijar como fiesta nacional

una derrota por muy distinguida y épica

que ésta haya sido en la historia

(Castilla rebosa de días

de gestas y leyendas),

ni tampoco cualquier otra de tantas

que siguen apegadas a nuestras tradiciones.

 15 de septiembre, Día Nacional de Castilla.

Juan Carlos García Hoyuelos 

* Dedicado al "Día de Castilla", fecha que conmemora la primera vez que, documentalmente, en la localidad burgalesa de Taranco de Mena, remontándonos al año 800, aparece escrito la palabra Castilla.

Silencio-Octavio Paz

Así como del fondo de la música 
brota una nota 
que mientras vibra crece y se adelgaza 
hasta que en otra música enmudece, 
brota del fondo del silencio 
otro silencio, aguda torre, espada, 
y sube y crece y nos suspende 
y mientras sube caen 
recuerdos, esperanzas, 
las pequeñas mentiras y las grandes, 
y queremos gritar y en la garganta 
se desvanece el grito: 
desembocamos al silencio 
en donde los silencios enmudecen.

Octavio Paz 

Noche de verano - A. Machado

Es una hermosa noche de verano. 
Tienen las altas casas 
abiertos los balcones 
del viejo pueblo a la anchurosa plaza. 
En el amplio rectángulo desierto, 
bancos de piedra, evónimos y acacias 
simétricos dibujan 
sus negras sombras en la arena blanca. 
En el cénit, la luna, y en la torre, 
la esfera del reloj iluminada. 
Yo en este viejo pueblo paseando 
solo, como un fantasma.

A. Machado 

Podrías 1-Anne Carson

Si no eres la persona libre que quieres ser, busca un lugar donde puedas contar la verdad sobre ello. Contar cómo te va con todo. La franqueza es como una madeja que se produce a diario en el vientre, tiene que desenrollarse en algún lado. Podrías susurrar de cara a un pozo. Podrías escribir una carta y mantenerla guardada en la gaveta. Podrías escribir una maldición en una cinta de plomo y enterrarla para que nadie la lea por mil años. No se trata de encontrar un lector, se trata de contar. Piensa en una persona de pie, sola en un cuarto. La casa está en silencio. La persona lee un pedazo de papel. No existe nada más. Todas sus venas se pasan al papel. Toma la pluma y escribe en él unos signos que nadie más va a ver, le confiere así como una plusvalía,

y todo lo remata con un gesto
tan privado y preciso como su propio nombre.

Anne Carson 

A LA MUERTE DE UN CANALLA. OBITUARIO CON HURRAS (Mario Benedetti)

OBITUARIO CON HURRAS

"Los canallas viven mucho, pero a veces se mueren".

 Vamos a festejarlo

Vengan todos

 Los inocentes

 los damnificados

 los que gritan de noche

 los que sueñan de día

 los que sufren el cuerpo

los que alojan fantasmas

los que pisan descalzos

 los que blasfeman y arden

 los pobres congelados

 los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan.

Vamos a festejarlo

 Vengan todos

el canalla se ha muerto

se acabó el alma negra

El ladrón

El cochino

se acabó para siempre

hurra que vengan todos

Vamos a festejarlo

a no decir

La muerte

Siempre lo borra todo

Todo lo purifica

Cualquier día

La muerte no borra nada

Quedan Siempre las cicatrices

 Hurra

murió el cretino

Vamos a festejarlo

 a no llorar de vicio

que lloren sus iguales

y se traguen sus lágrimas

se acabó el monstruo prócer

se acabó para siempre

Vamos a festejarlo

a no ponernos tibios

a no creer que éste es un muerto cualquiera

 Vamos a festejarlo

a no volvernos flojos

a no olvidar que éste

 es un muerto de mierda.

 MARIO BENEDETTI