Noche de San Juan - Juan Luís Panero

Anticuado, interrogo las estrellas,

su desnudo, inapelable misterio,

mientras miro las llamas en la playa,

en esta noche cuando empieza el verano.

Lector de Drieu o Pavese, sé también

lo sencillo que puede ser acabar con la historia,

no preguntar ya nada, olvidar para siempre

esta apariencia de tarjeta postal.

Frente a mí, imperturbables, desveladas,

pasan, en silencio, vida y muerte,

evitando, con un rictus cansado,

este fantasma insomne, este papel en blanco,

esta hoguera apagada que perdura.

Juan Luís Panero 

Ayer vendrá - Luis Rosales

 La tarde va a morir; en los caminos

se ciega triste o se detiene un aire

bajo y sin luz; entre las ramas altas,

mortal, casi vibrante,

queda el último sol; la tierra huele,

empieza a oler; las aves

van rompiendo un espejo con su vuelo;

la sombra es el silencio de la tarde.

Te he sentido llorar: no sé a quién lloras.

Hay un humo distante,

un tren, que acaso vuelve, mientras dices:

Soy tu propio dolor, déjame amarte.

Luis Rosales 

La pasión - Cristina Peri Rosi

Salimos del amor

como de una catástrofe aérea

Habíamos perdido la ropa

los papeles

a mí me faltaba un diente

y a ti la noción del tiempo

¿Era un año largo como un siglo

o un siglo corto como un día?

Por los muebles

por la casa

despojos rotos:

vasos fotos libros deshojados

Éramos los sobrevivientes

de un derrumbe

de un volcán

de las aguas arrebatadas

Y nos despedimos con la vaga sensación

de haber sobrevivido

aunque no sabíamos para qué.

Cristina Peri Rossi

Para la libertad - Miguel Hernández

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.

Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

Miguel Hernández 

HAZME TU PECADO - Juan Carlos García Hoyuelos

 HAZME TU PECADO

Te hice religión, cáliz,

un porfío pecado

para comulgar 

una y otra vez, obsesivamente,

en tus labios,

y redimido en tu boca,

robar el perdón 

que pueda separarnos. 

Peca en mí, y deja 

en mi cuerpo los réditos

de esa inexcusable culpa que retiene

los fluidos hasta 

hacer arder a las sábanas

desde dentro hacia fuera.

Y si hablan, déjales… hacen bien;

tras los rastrojos siempre vuelven

los brotes verdes,

las praderas, los himnos debajo de la tierra. 

Déjales, prefiero ser mancha 

a rácano movimiento de un alfil,

o una retama que flor roja embalsamada

en blanco por la escarcha. 

Déjate llevar, te estoy esperando,

no lo pienses más,

ni un segundo más,

-el tiempo corre, vuela, se camufla en la arena-

y rétame a un juego donde el amor

envide a la grande

aunque entre los dedos 

se mantenga en pie, con gallardía,

las mínimas opciones. 

Juan Carlos García Hoyuelos

Solo tres letras - Gloria Fuertes

 SOLO TRES LETRAS

Sólo 3 letras,

3 letras nada más,

sólo 3 letras

que para siempre

aprenderás.

Sólo 3 letras

para escribir PAZ.

La P, la A, y la Z,

sólo 3 letras.

La P, de pueblo,

la A ,de Amar, 

y la Z de zafiro o de zagal

No hace falta ser sabio,

Ni tener bayonetas,

si tú aprendes bien, 

sólo estas 3 letras,

úsalas de mayor y habrá PAZ en la tierra.

Gloria Fuertes 

Amada amiga - Cecilia Vicuña

Las personas que me visitan

no imaginan

lo que desencadenan en mí.

C. no sabe que sueño

con acariciarla

sin que me vea

mientras le echa dulce de camote

al pan parece que juega

con cálices y piedras sagradas,

el modo como levanta la mano

para llenar el cuchillo

de mantequilla

es un gesto

donde los mares hacen equilibrio

donde las mujeres que tienen frío

se solazan.

Tiene oleajes y consecuencias

como una línea en el radar.

Cuando se levanta la falda

para mostrarme el calzón plateado

veo grupos ondulantes de caderas

que repiten la redondez

y la perfección

hasta alcanzar una estridencia grande.

Anhelo que no se mueva demasiado

par a alcanzar a vivir en ella

a respirar y dormir

en esas planicies.

Está tan oscuro el muslo

tan brillante el pelo

que parece habla en otro idioma.

Lo que digo es tan torpe

pero cómo voy a decir:

"Eres tan hermosa"

"Me alegro tanto

de que hayas llegado."

Cuando subo el libro del Renacimiento

donde vemos primitivos italianos

quisiera decirte:

"En esta ciudad te encuentro"

"Tú eres esas colinas"

"Tú las pintaste."

Tus dedos son iguales

a la curva de las aletas

de la sirena

representada en la alegoría.

Pero no es exactamente esto.

Tú eres de un país con ciudades

de Lorenzetti.

Tú y yo alguna vez

volveremos a esa ciudad.

No sufras porque en este cuadro

dos mujeres se acarician

yo alguna vez te acariciaré.

No te preocupes de que estés envejeciendo,

tú vas a otra clase de tiempo

y yo también.

Aliméntate del relato que me haces

de la copa de vino

cruzando el umbral.

Aliméntate y enjóyate,

no dejes de soñar con el cuadro.

del maestro de Fontainebleu

donde una mujer

le toma a otra un pezón:

durante épocas enteras

nadie soltará tu pezón.

Quiero sufrir

enterrarme en ti,

ahorcarte y hacer un hoyo profundo,

donde te empiece a tapar la tierra

lentamente y ver tus colores

pudrirse bajo el café.

¿No te gusta tanto la combinación

de violeta y café?

No quería hablarte de la muerte

pero ya que la temes tanto

¿cómo no voy a hablar?

Es escaso el tiempo

que tenemos para vernos

y conversar.

Me gustaría ser hombre

para seducirte y obligarte

a que abandones tu casa

y te olvides de todo,

pero esta idea no me gusta.

Separados y solitarios

los hombres siempre están fuera

y nada necesitan con más urgencia

que estar dentro,

probar alguna tibieza,

altas y bajasmar.

Estoy cansada de ti

de tus resistencias

y conciencias.

Nunca te dejas llevar,

me gusta más que no lo hagas,

cuando lo haces

parece que el corazón te va a estallar

te va a florecer

te va a doler.

Es mentira que me haya cansado.

Es de mí que me canso.

Deseo verte nada más

que te enamores de otros

y nunca te apercibas de mí.

Cuando te vistes con camisa de franela

y calcetines de lana

por una semana

y te afeas y avejentas

para morir un poco

quiero estar cuando resucites

y sea una gloria de ojos húmedos

y oscuros.

Quiero ser un indio

que está escondido en las montañas

y nunca viene a las laderas

porque todo le duele.

Iluminarme con mis propias luces.

Naciste del cruce

de tu madre con la muerte,

ni siquiera en la infancia

habrás sido rosada.

Los que hacen el amor contigo

creen que nunca regresarán

que se van a hundir

que les vas a tejer

una tela húmeda en la espalda

y como es probable

que tengas conexiones

con la boca de los volcanes

por ahí tirarás a tus amantes

y si ellos se liberan

es porque te compadeces.

Te tengo miedo

porque no puedes mirarme

como yo te miro

no puedes amarme

como yo te amo

no puedes ni siquiera

desear acariciarme

y vivir algún tiempo conmigo

haciéndome peinados góticos

o pidiéndome que revuelva el té

con la punta de mi pezón.

Tu lado humano

no está a la altura

de tu lado bestial.

Algunos te imaginan dueña

de regiones orgullosas

y llenas de daño,

pero los que te han visto

con fiebre

o en épocas de menstruación

te aman muy en contra

de tu voluntad,

si es que tienes voluntad.

Solamente una intensidad

le da poderes a tu vida

y la muerte se ve acabada

por fuentes peludas

y calientes miradas

Qué daría la muerte

porque no tuvieras

esos ojos redondos

ni esos senos

ni esos muslos

ni esos tobillos

para dominarte

envolverte y guardarte

de una vez por todas.

Cecilia Vicuña 

El cantor - Pushkin

¿Echasteis la voz nocturna junto al soto
del cantor del amor, del cantor de su pena?
en la hora matutina, cuando callan los campos
y el son triste y sencillo de la zampoña suena,
¿no la habéis escuchado?

¿Hallasteis en la yerma oscuridad boscosa
al cantor del amor, al cantor de su pena?
¿Notasteis su sonrisa, la huella de su llanto,
su apacible mirada, de melancolía llena?
¿No lo habéis encontrado?

¿Suspirasteis atentos a la voz apacible
del cantor del amor, del cantor de su pena?
Cuando visteis al joven en medio de los bosques,
al cruzar su mirada sin brillo con la vuestra,
¿no habéis suspirado?

Traducción de Eduardo Alonso Duengo