I
Con la ceguera azul
de los que vuelven de alta mar
llegué a Granada
y la vi transparente
peinada de sueños
en su jardín de noches.
Bebí sus destellos
en las fuentes
y conocí el licuado
sexo de la nieve.
Respiré sus sombras
y llené mis pulmones
para futuras alboradas.
Ahora que mi padre me reclama
con lágrimas de arena
me duele alejarme
de su aroma.
II
Cambié un jardin
propio
por un mar de altura,
una jaula cerrada
por un cielo abierto,
mis dos ojos
por una estrella lejana,
y por tu amor
¿qué puedo darte yo por tu amor?
no tengo nada que valga tanto
III
La soledad
es oír cómo se apagan las estrellas
sobre el firmamento en desorden de tu pelo.
Y la tristeza
un ventarrón vacío
que al amanecer se vuelve caricia.
IV
Eras un libro
expuesto a la ventisca,
ave trémula en el paraíso,
manojo de plumas que oprime mi corazón.
Mis sueños vuelan
por tus verdes silencios,
y mis labios de vino se humedecen
en las dulces sombras
que tu cuerpo deja.
V
Solitaria banderola
de aire
traspasada y libre
así es mi pasión
flameada por tu mirada ciega.
VI
En mi corazón
los deseos se elevan
hacia un cielo de hierba
y bajo mis pies
se deshacen los senderos
como si fueran de nieve.
La temperatura del
alma
llega aquí a igualar la de las flores.
(Pero no pretendo
soñar)
Para los ojos es
bueno seguir el rastro bicolor de las mariposas. Pétalos sin destino,
jeroglíficos al sol. Se posan en la quietud del mundo, y turban mi espíritu.
VII
Las claras noches
de tu piel
oscurecen mis ojos extranjeros
los echaré al agua
como dos peces
para sentir
el aleteo de tus párpados.
VIII
Te esperé, te
esperé
y sólo llegó hasta mí
el brazo desnudo del amanecer
IX
Buscando la
libertad
he terminado a las puertas de tu prisión
y ya no conozco otra llave que tu amor.
X
¿Cómo será el mar
sin ti?
¿Se convertirán en arena mis recuerdos?
Me estremezco bajo la lluvia fina del olvido
pero mi embriaguez de ti no la he perdido
XI
Cuenta Sa'id
al-Bistamí lo que le ocurrió a una pareja de amantes cuando ella enloqueció y
empezó a delirar e insultar a su enamorado.
Los amigos de él le
requerían: "¿Cómo puedes amar a una mujer que ha perdido el juicio y te
maltrata?"
Pero él les respondía:
"Antes no la quería por su cordura, ahora tampoco la voy a dejar de querer
por su locura. La quiero simplemente porque es ella. Y loco también es el que
ama."
Esta historia
demuestra que el verdadero amor es independiente de las circunstancias de los amantes,
por extremas que sean. También dice Ibn Hazm que "no tiene más causa ni
motivo que la voluntad de amar". Porque es sinrazón, puro anhelo y une y
separa con dureza.
XIb
Ayer subí por las
cuestas empedradas de tu atalaya, cuando el velo del atardecer dejó de arder y
Granada se ensombrecía en los ojos de una gacela preñada de brasas. Te rondé a
medianoche por veredas y terrazas polvorientas de luna, trasegando mis sueños a
cielo abierto, con el vértigo de estar tan cerca y tan distante.
Hallé tu casa
encendida, las ventanas de tus aposentos abiertas y las de tu alma entornadas.
Adiviné cómo ordenabas tus utensilios domésticos, tus libros y tus deseos antes
de dormir y en un silencio imantado de estrellas llegué a oír tu voz entre los
muros como fina alfaguara.
XII
Nada hay más
superficial que una caricia, pero qué profundidades alcanza, como las huellas
de las gaviotas en la arena que la marea desliza hacia los fondos marinos.
Caricia es también
tu mirada
la brisa de tus pensamientos
el jardín de tu pelo
tu manera de retirar el cuello
tus hombros de luna en sombra
tus pezones en la tormenta de tus vestidos
el oasis en reposo de tu ombligo
las riberas mayores y menores de tus labios
tus muslos fluviales
la pulpa frutal de tus rodillas
tus pies tus dedos tus uñas de colores
y tu sonrisa también que rompe el cielo
XIII
Asombrado por la
finura de Al-Andalus
que es como la piel de una gacela dormida
le pregunté al maestro Abu Ahmad Ibn Sa'id
y él me respondió:
Es una idea antigua
mantenida por los sabios de Persépolis,
que la tierra es un animal que se alimenta
con la boca en Bagdad, los ojos en Damasco
y el año en el país de los frany.
No te sorprendas
pues
de la dulzura del paisaje
porque Granada cae a la altura del corazón.
XIV
Aún me corta tu
frío aliento transparente,
la brisa de tus besos sin labios,
tu oscuro pelo lloviéndome en la boca.
Tus manos viajeras,
tu cuerpo tibio y vegetal,
la fronda de tu alma
en esa tarde de árboles y viento.
El cielo deja un
brusco brillo,
un temblor cercano de hoja suelta
en los estanques manchados de noche,
ahora que ya no tienen peces,
rompiéndose el agua en mi interior.
XV
La tierra es
habitable
hasta donde alcanza tu mirada
como el mar silencioso de tus ojos.
Más allá las
tinieblas,
los pueblos sin nombre,
las ciudades que sólo brillan
en la imaginación de las piedras.
Y cuando tú te
muevas
toda la bóveda celeste
girará conmigo.
XVI
Ahora que he
crecido
como duna frente al mar
ahora que tengo los años de la arena
hubiera podido darte todo el viento de mi amor.
XVIII
Bajo mis pies la
hojarasca
crepita
en el silencio de las veredas.
La escarcha de mi alma
resguarda
el amor helado en mis venas.
DEL DESAMOR
XIX
Oigo tus cabellos
cuando caen como lluvia
y me pregunto si tú lo sabes.
XX
Después de las
tormentas
las palmeras se dejan acariciar
por la brisa.
Sobre nuestros lagos interiores
el viento no se detiene.
XXI
Escucho el corazón
de tu sombra
siento tu pulso de paloma
huída
sólo la luna
ilumina la neblina de mis sueños
donde una vez
te quedaste muy cerca de mí.
XXIII
Cuando haya acabado
de beberme una a una las estrellas
descubriré tu estela
fugaz como un ave
que anidó un día en mis costillas.
XXIV
En los desiertos
azules
resplandecen las estrellas
del mar que los cubrió.
De mi amor que era
como un río que se ensancha
ahora sólo queda
un hilo de agua entre las rocas.
XXV
Durante muchas
noches
no verte
fue como estar ciego
el olor oscuro de los árboles
en mis sábanas
susurros de alborada
en las ventanas
la estrella polar helándose
en tu pubis
y la vida remota
como una cascada de hierro
porque tu silencio
llenaba mi silencio
ruidosamente
entre la gente.
Traducción del
persa al francés: Desconocido.
Traducción del francés al español: L. Tamaral.
Shakîr
Wa'el (Persia,
1232-1260?)
